5:13 утра. Не сплю. Еще. Уже. Как всегда.

Осень в этом году, кажется, непривычно теплая - или это я просто забыла, когда у нас обычно холодает? - середина ноября, а я со всем своим теплолюбием ношу только балахоны и кожаную куртку. Земля покрыта россыпью коричнево-желтых листьев, но есть еще те, что цепляются упрямо за свои ветки, дрожат на ветру, стряхивают капли холодного дождя и ложатся колеблющимися тенями на мокрый асфальт в неуверенных лучах бледного солнца. Мне хочется говорить о странном: о том, как я забываю иногда дышать, и о том, как оборачиваюсь на улице, увидев мельком знакомое лицо - веснушки и изгиб усмехающегося рта и ставший почти невидимым шрам на скуле, и еще о том, как пахнет дождем и сорванной травой площадка перед колледжем и как самозабвенно целуются двое - с одинаково короткими волосами и яркими курточками - у стены инженерного здания. Моя придуманная жизнь ничем не напоминает настоящую. Или наоборот? В любом случае, меня это вполне устраивает. Пока, наверное, или, может быть, всегда.