Мне все время хочется что-нибудь писать. Для тебя. Чтобы ты, находясь так невыразимо далеко, был частью моей жизни. Чтобы я была частью твоей.



Мне хочется писать обо всем, что было сегодня. О том, как утреннее небо переливалось серым жемчугом и розовым перламутром. О том, как в вагон метро вошла хрупкоплечая девушка и вокруг неожиданно запахло лимонами. О том, как лениво улыбался во всю сотню влажно поблескивающих зубов лоснящийся черный пес. О том, как сладко липло к губам и пальцам сливочное эскимо. О том, как я рассказывала о тебе всем подряд только для того, чтобы еще раз напомнить себе о твоей реальности.



И какое мне дело, если это - всего лишь иллюзия? По крайней мере, мое одиночество больше не кажется таким раскаленно-острым...



***



Я не умею говорить не то, что думаю. А то, что думаю, не говорю, потому что это слишком искренне, слишком неуклюже, слишком открыто.. потому что в моих мыслях слишком много правды, а правду говорить не принято....