Очень хочется куда-нибудь уехать: далеко и желательно с кем-нибудь. До Москвы -- божемой -- всего две недели, но мне хочется прямо сейчас. Лес или море или горы, солнце сквозь ажур листвы, небо от горизонта до горизонта. Но вместо этого: липкая влажная трясина плавящегося от жары города и монотонная бессмысленная рутина работы. Я устала, и эта усталость невыносима и бесконечна, от нее ничего не помогает -- ни сон, ни книги, ни разговоры. Каждое движение, каждое слово требует невозможного усилия. Я часами лежу на постели и придумываю -- жизнь. Чью-то жизнь, наполненную людьми и событиями и эмоциями, чью-то жизнь с друзьями и врагами, с гитарой и плакатами на стене, с сережкой сквозь бровь или губу, с футболом, с вечеринками и пивом, со шрамами на спине или на запястьях, с прямыми волосами до плеч и веснушками, с поцелуями и ссорами, маленькими каждодневными подвигами и маленькими каждодневными предательствами, с любовью и болью. Я придумываю чью-то жизнь, а моя течет между пальцами, проходит мимо чередой несказанных слов, ненаписанных писем, невстреченных людей, невыбранных дорог. Я устала от этой нежизни, от невозможности что-либо изменить. Устала от отражения в зеркале, от необходимости фальшиво улыбаться, от стены одиночества -- тюрьмы и брони. Устала мечтать о том, чего никогда не было, никогда не будет. О том, чего никогда не было и не будет *со мной*. Устала.